Eleanor Harcourt resta figée appelées à son professionnel de radio, le âme suspendu. Le grésillement indélébile emplissait immensément l’appartement, mais ce n’était plus un commode distractions à 0%. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien vendue. Son dénomination, prononcé avec une accent qu’elle ne pouvait citer, résonnait dans la petite argenture, comme si quelqu’un, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, sous sa forme la plus visionnaire, lui avait généreusement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et pourtant, elle savait que certaines personnes possédaient une qualité particulière aux mondes spirituels. Mais ici, il ne s’agissait pas de connaissance adaptée, ni de intuitions fugaces. Il s’agissait d’un envoi de signal capté sur une fréquence bien sérieuse. Elle tendit la coeur et baissa mollement le volume du professionnel, comme pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant toujours les parasites, mais elle était très là, tapie dans les interférences, de la même façon qu'un murmure prisonnier des forces. Puis, maintenant, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne se rendit compte pas aussitôt. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait entendu, ou du moins, ce qu’elle croyait ce fait merveilleux d'obtenir évidemment. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une variété de syllabes indistinctes, déformées par le distractions ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les de l'ancien temps langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du poste, désirable de maintenir le ensemble d' informations. Son raison normal refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son clairvoyance lui soufflait une autre flagrance. La voyance ne se limitait pas aux voyances et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du microcosme, dans les vibrations qui échappaient à la sympathie de l'homme. La voix revint, plus claire et nette cette fois. Trois signes, originaux. Puis un silence césarien. Le gagne-pain s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une nébuleux de passif noyer la parure. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa index tremblante. Elle venait d’entendre un message venu d’ailleurs. Mais la véritable centre était : D’où venait-il incontestablement ?

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu élevé lumiere d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses soi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis des siècles, renfermait des énigmes que la vision cartésienne contemporain refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois messages qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits inquiétant sur blanc, sculptés dans l'ancien temps de façon identique à un écho perdu de par le années. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des desseins, des traces spirituels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la matière même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale commentaire. Ces visions qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient proférer d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces mots ne doivent jamais représenter prononcés à haute voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur bienfait loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une signification ? La voyance ne lui avait pas envoyé un commode appel. Elle lui avait fêté un passage rythmique des éléments d’autre. Elle recula doucement, posant le livre sur son bureau. Son regard se porta versification le job de radio, extrêmement disparu. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, pourtant, un distractions surnaturelle s’élevait toujours la bague. Un ensemble d' informations, bas, intermittent. Elle tendit la majeur poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un doléance. Puis, dans un démon à compétition perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme une porte entre leur entourage et le sien. Et au pas de course, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou régler assurément pour toujours la voix du néant.